Martes 13

Tengo suerte.
Y soy afortunado
de ser la persona que soy.
Y esto es algo, que no debería de olvidar nunca.
Pese a todas esas veces en las que la inseguridad
se ha apoderado de mí.

Me gusta
estar donde estoy.
Me gusta
ser la persona que soy.
Por ser.

Por ser sentido en este mundo
y buscar sentido donde no lo hay.
Por ser bueno entre los buenos
y menos malo de entre tantos.

Y aunque a veces,
no lo consiga a la primera
me gusta pensar que escribo
mejor de lo que hablo.

Supongo que la prisa no va conmigo
no ahora que ya hay suficiente caos
ahí afuera.

Supongo que soy más de prosa
por si algún día te doy todos
mis versos.

Supongo y supongo
y lo hago con certeza y 
la incertidumbre
que es mi sombra.

Multitud de recuerdos felices guardan mi memoria,
mi infancia fue feliz solo por haber crecido libre
para ver, crear y sentir.

Más allá de mi experimentación crecí protegido y amado.
Y esta es la única manera en la que debe vivir un niño.




Quien soy es reflejo del amor y la protección
que he recibido en mi infancia, feliz.
Esta es la razón por la que hoy
mi labor es la de salvaguardar
cada sonrisa inocente.

Pero hay días en que
la contorsión es mucho más fuerte, y no puedo
levantarte la ceja izquierda
y hacerte una mueca para que comprendas
lo que intento explicarte.

Joder.

Supongo que los días no se han vuelto grises por nuestra causa
que su forma paulatina no tiene nada que ver con la herida
que es tan fría como tanto duele, como tanto finges que no hiere.

Y un carajo.

Entonces volví a aquel -aún- extraño lugar. 

Aún extraño, porque después de tanto tiempo 

no había olvidado el más mínimo detalle de su composición, 

cada uno de los colores que lo conformaban, 

cada perspectiva por rara que pareciera. 

Cada parte constaba de un olor propio, peculiar y único. 

No podía entender cómo era capaz de recordar todos los términos 

que incluso ignorándolos se adentraban en mi mente y se repetían 

una y otra vez. 

Incluso el escaso silencio que entonces nos rodeaba volvía a repetirse 

-insólito, singular y misterioso, pero nuestro. 

Cómo el suntuoso sentido del tacto, de la percepción ante el otro, 

de la delicadeza, la diplomacia cubrían aquellos frágiles 

y tímidos talles de conciencia. 

Asimismo era capaz de rememorar cada toque, cada gesto, 

y cada enlace que tenía con mi piel entrañándose en mí 

de una forma tan característica y enigmática.

Ahora te veo triste y que te mueres por dentro. 

Que la pena te ahoga y las lágrimas no cesan, 

que es el daño que tienes el que no te deja, 

y el miedo. El mismo miedo que hace tiempo

no era más que un resplandor que casi cegaba.

De forma que se ha apoderado de ti hasta hacerte suyo, y por desgracia

mía o de quien la quiera, hoy solo veo que te pudres y que no hay vuelta, 

que aquí es donde me dejas. Y no hay otra sino esta la más sucia y, joder

manera más vergonzosa que una ráfaga de frío el irte sin media vuelta.

Más asquerosa y repugnante, porque tú nunca has sido así, 

sino que te has entregado mientras cobardes han sido tus actos. 

Nadie te ha vencido y has sido tú, triste y carcomido el que 

ha decidido rendirse como si estuviésemos en una batalla.

"que sea la lluvia la única que pueda estar sobre nosotros,

y que incluso ésta acabe en nuestros pies."